Poesía

Días atrás recibo el siguiente mail:

“Estimadísimo escritor: A la lata al latero a la hija del chocolatero!!!
Cuando éramos chicos era una canción muy común de escuchar... Hoy, lamentablemente, no importa la hija o el hijo de quién... la lata, o la pasta
base es un problema serio.
Nos manejan como marionetas, nos meten lo que quieren...achicharran las cabezas.
Muerte segura para los que la consumen y para alguno que se cruzó también.
Robos, violencia y más violencia... decadente amigo.
Atacan la marihuana...y la pasta base??? qué pasa??? Por fumarse un porro nadie mata a nadie... Recordemos los años 70 donde las anfetaminas y la marihuana eran furor.
Épocas de revolución...de amor y de paz. Donde a pesar de todo lo que se
estaba viviendo la gente estaba para arriba y no perdía las ganas.
Algo de lo que usted habló en el artículo de Londres... La guerra de los mundos no... la guerra de este mundo.
RESISTENCIA al maldito sistema...
Algo que me preocupa y un lindo tema para tratar por un experto como usted... Tiro la propuesta, después Ud. ve si vale la pena... No nos quedemos callados plisss... LIBEREN A MARIA!!!!”

¿Qué es lo que quieren que haga con estas palabras? ¿Acaso es necesario que haga algo con ellas?
La poesía está el furioso amanecer de cada mañana, en la soledad de la noche, en cada inspiración y en cada expiración, en la crueldad de los hechos. El resto no es más que nuestra percepción de la poesía. Eso que algunos llaman poesía no es más que la parodia de si misma. La crueldad está en la calle, no en los libros.
No voy a decorar estas palabras como si fuera un árbol de navidad, no voy a dotarlas de un estilo refinado y frases acertadas. Estas palabras se mueven por sí solas, hablan de la desesperación, de la confusión de ideas, de la ansiedad de ver como la vida se consume minuto a minuto, segundo a segundo…
Hay tantos conceptos en este párrafo que daría para escribir una enciclopedia.
Y esta especie de vómito de ideas no es más que otra muestra de la confusión en la que estamos inmersos. Bailamos el vals en el ojo de un huracán, mientras el mundo avanza irremediablemente hacia un abismo.
Somos nuestras propias víctimas, somos los victimarios, los muertos de nuestros muertos, y así percibimos el mundo. Buscamos la poesía en los libros, porque estamos demasiado ciegos para ver lo cerca que está y lo pronto que la perdemos.